miando com a Lua

2011-08-30T09:31:00.003-03:00

Como insetos que se fazem árvores e, de uma hora inesperada qualquer a outra, voam: pequenos pensamento feitos das miúdices da vida. É o que dela vinga.

2011-08-14T13:54:00.000-03:00

Sofro crises de incompatibilidade de gênio comigo mesma e implico com essa mania de esperança salpicada com pitadas de convicções, como o de que o ciclo da vida se cumpre em si mesmo. E o despudorado não tem se exposto diante de mim mostrando renovação? O que me pega é o sonho.

2011-08-13T11:42:00.002-03:00

Entre as cadeiras, o banco. E sobre o banco, assentado distintamente, o vaso de planta, uma suculenta com pretensões a arvore. Cadeiras revestidas com panos da África, tapeçarias do peru sobre o colchão que foi encontrado na casa anterior, como todo o resto. Tudo o mais das casas anteriores, estas todas que moram em mim, com quintais e varandas, becos e passagens secretas. Penduricalhos são recados coloridos de que tudo é por um fio.

2011-08-13T11:41:00.013-03:00

Todas as mudanças saem das pontas dos dedos, esse desejo por palavras. O nome da coisa é sua verdadeira posse. Mais um dia, como os outros, na repetição de sensações desencontradas e desconfortáveis. Desejo de sair de casa, de ser talvez uma pessoa, talvez uma pessoa viva fazendo coisas de pessoas vivas. Mas não me sinto assim, não trabalho e não faço fotossíntese. Nem vegeto.

rabiscos: café com Benjamin

2011-01-15T12:50:00.000-03:00

rabiscos: café com Benjamin

2011-01-10T12:11:00.003-03:00

A precisão de se lavar, a cara, o sexo, e assim se limpam, evitando o mau cheiro. Escrevo certo porque o erro é meu, falo errado. E tem o tremor, o frio, o vazio. E quanta coisa não cabe em um único buraco negro? E nos lembramos de vários, ela e eu, todos preenchidos nos acontecimentos cotidianos, na repetição dos dias e na reinvenção dos preciosos objetos: um dos aros do bastidor, silenciosamente ausentado, e o bordado ali, pedindo atenção com suas passagens de nuvens e migrando aves e borboletas, de um instante ao outro, no percorrer da agulha nesse tecido de tempo. E quando a indecisa decisão pousa sobre a bananeira, a sei ameaçada de extinção. Em tempo. Umbigada e curada em uma.

num ponto

2010-12-30T13:46:00.005-03:00

na margem da amazonas, na direção da casa de um amigo, onde celebrariam qualquer um destes pretextos para ser junto. O problema das ocasiões de se compartilhar é a circunstância: preparada e ensaiada para que sejam, mais do que felizes, mágicas e com data e hora marcada. E louvores e louros às novelas, todas elas, pelas exclamações: só em novela mesmo...! A liquidez do olho refletindo, reflexiva, a deixa... Que se louve! E onde a mágica, nos objetos tornados amuletos, como um pequeno medidor de tempo azul, ou nas pessoas? Pessoas que os constroem, que os notam, que neles encontram alegrias e lembranças e as compartilham. São complicados os efeitos colaterais dos surtos de felicidade-coletiva-presenteira, embora em todo mal exista um bem. A crise de presentear é totalmente válida quando leva o individuo, por ela acometido, a presentear com presença, descobrindo um jeito de ser companhia pelos grandes desertos do mundo. Por sorte não se aventurariam mais em amigos secretos, todos já revelados. Amigos em si e em mi, vaga-lumes, que nem livros. E os presentes: a agenda, entre colagens e fotografias, pimentas e sonhos, a palavra virada em remédio; as três luzes de um anjo, farolescendo caminhos, oferecendo lume de cheiro e; outro anjo, filhote, trazendo família, vela, caixinhas de fósforo e a confirmação do amor nas coisas que se consomem. As unhas roídas e, ainda assim, a espera. Por conta desses presentes que o tempo todo acontece, essa certeza de tudo ser. Vinha com ar feliz, bermudas e camisa estampada, colorido em fundo azul. A boca aberta de um modo engraçado ficou sendo bonito. Olhando e sendo olhado, partilhou a sem graceza dos flagrados e parou, cantarolou alguma coisa encontrando direção e foi sentar ao seu lado. Uma pedrinha em sua orelha carregava um pouco de céu feito a camisa e, a joaninha mais próxima ensaiava já há tempos ensaiava vôos para céus mais azuis. O engraçado é que tem a estrutura, mas não tem o teto. Concordava e, se chovesse, se molhariam. Um céu de chuva, de muita chuva. Esperavam por alguma coisa, seria por isso? Hoje fez sol.

2010-11-06T18:32:00.008-03:00

Se sentava na muretinha, na beirada da rua para vê-lo passar. O moço bonito, de olhar emoldurado. Houve tempo em que só o que os separa era um corredor e duas portas, mas tantos eram os trânsitos em seus respectivos apartamentos e mundos que poucas vezes se cruzavam. No ponto de ônibus, na lavanderia, no laranja da blusa e dos sapatos. E que bom que exista céu, noite, lua e estrelas para que haja estimulo pra se vencer distâncias. A mesma percorrida pelo charuto cubano para ser degustado nos degraus da uma lavanderia, janela aberta pra música. E é pela janela que ele passa, ao longe, no rastro de qualquer instrumento desses de levar e trazer chão, em qualquer palavra. Em qualquer Terra que lhes fosse uma só, de onde olhariam o céu buscando sabe-se lá o quê e, por ser errante, se encontrando. Já disse a menina pensamenteira, distância no espaço qualquer bicho alado derrota, a distância no tempo é que para ficar desimpossível demora. Seguiam por ele.

2010-09-11T14:31:00.004-03:00

E agora chego em ti, na metade de todo tempo, ao meio do dia, ao meio da noite, caindo no berreiro para que me acendam o aro da lua. Este de agora, abismo em que me lanço na inteireza de todo compartilhar, esse sopro de febre. Orbitamo-nos ao encontro da maciez de tudo que se chama Terra e o importante de ter na vida é saco de dormir, esse casulo nosso de colorir primavera. E sempre haverá aqueles que a escolha nomeiam engano mas, ali, naquele mar de Borges, espumava, saliva na língua da água com sede de terra, o dizer de tudo o que não é lembrado e nem esquecido.

2010-08-01T10:02:00.001-03:00

Ele eram três. E isso faria dele um deus? A sua incompletude? Ora havia o desejo a pulso, cheio de urgências e a rejeição a tudo que pudesse ser entendido como ternura. Ora havia a hesitação, o passo ébrio dos que conhecem muitos caminhos e chegam a um só lugar. No sempre, o vazio.

Quente

2010-07-01T15:14:00.005-03:00

Não era água, mas lava.

Pé-de-lima, Pé-de-limão

2010-07-01T15:07:00.010-03:00

Pouco de nós tem se alcançado nessas nossas distâncias. Mas as pontas dos dedos tocaram os seus, feito os olhos, e me fizeram querer ser sua. Por ser.

2010-06-18T09:00:00.006-03:00

Mal encontrada a caneta e vem o desejo de escrever seu nome, e escreveria junto o meu, caso o soubesse. O que sei é da estatura, tão confortável à minha, dos olhos, por instantes, enquanto não é desviado o olhar e do movimento e de seu dono, conta preta e amarela. E gosto do bigode.

Colar Elizabetano

2010-06-16T12:46:00.001-03:00

Foi uma boa Cia. Usava o vestidinho xadrez, saído dos anos 20 de Bertolucci. Rodava. Tinha algo importante a dizer a si mesma, mas não lembrava o quê. Seria um nome? Ou olhos, ou mãos? Sabia que não escaparia ao desejo da morte dos outros porque, pouquíssimas, raras vezes desejou matar. Somente ao Pai. Dizem que Deus é o Pai. E não seria só por serem adultos que deixariam de ser crianças. Se enterneceu com o inusitado de outra pessoa puxar assunto. E se havia apanhando muito era pela preguiça de bater, de deixar a marca de quem era. Cicatrizes e remendos. E como haveria o vestido, sem cortes?

2010-06-14T11:38:00.002-03:00

pediu que lhe tirasse a foto. Aquele havia sido o dia escolhido por sua beleza e só nele poderia ser vista. Pediu-lhe porque haviam ficado junto às lentes os seus olhos, após aquelas palavras saídas do peito e ditas por boca de outro. Conhecia a própria imagem pelo tato e por isso lhe pediu os olhos emprestados.

vastamento

2010-06-13T15:34:00.010-03:00

um salão dessa vastidão de conter as imensidões das pequenices, retinas buscando estrelas. De uma luminosidade do respeito aos fotossensíveis e, embora nada se movesse, algo soprava. Um sussurro constante, repetindo, o que ainda restava por dizer. E atendendo ao chamado, eles surgiam e, tão rápido se vão quanto se demoram, sobre a cama, no banheiro, ao pé da cama, sobre a mesa. Espelhos? E em todos eles aquela timidez de dançarina de programa de auditório. Os mais ousados se lançam sobre os outros, ávidos. E aí, Maurice diria que o nome é Baudelaire e, em outra circunstância se sentariam lado a lado, e falariam sobre as personagens que nos envolviam por enquanto agonizo e lhe diria: somos perecíveis. E também ela se foi e, outra, ou outra, retorna. Em alguma página. Todos eles ali, naquele salão de silêncio sussurrante, mudos. Mudavam. Em busca de voz.

2010-06-12T21:49:00.008-03:00

insisto em acender um cigarro que me apagará, fora as tantas vezes em que o tenho que acender. Fogo de palha é assim. Do mesmo que fumava minha vó, frente à casa, quentando o sol, acendendo nele o seu pito. E dali em diante, via que hora dessa ela pousaria em si mesma, vinda das cores do horizonte, da luminosidade de um novo dia.

Terra

2010-06-09T07:02:00.002-03:00

Finalmente segue a carta e, pra ser bem sincera, nem sei bem mais por quais meios. Tudo o que desejei lhe dizer com tudo, o isso, o que possuo da linguagem dos homens.

Muitas coisas nos aconteceram e o que se repete, em todas as novidades, é um carinho que nunca será esquecido, possível na certeza que temos de que fomos amados.

Suas notícias me encontram aqui, no lugar onde sou o meu próprio começo. Junto ao pai e ao meu irmão, ao mar e à mata. E é aqui, entre os cajueiros que me assento e lhe escrevo, mesmo sabendo que muitas luas ainda hão de se passar até que o último pedaço seu em mim possa ser nomeado.

E tenho tecido, como sempre. Agora em crochê, outra hora em tricô, e às vezes, umas marcas em ponto de cruz. E cartas. E assim, me irmano a tudo o que é por um fio, aos trabalhos que mesmo prontos permitem, aos que tem dos ofícios a ciência, o desmanchar e o refazer.

E deste lugar em que agora me sento, observo o mundo que me acolhe e vejo a beleza dos que tem asas. Lembra-se do beijo-flor? Ainda sinto queimar em minha pele os seus lábios sobre as penas. E muitos houveram, desde as codornas, a marreca Nina Hagen, os maracanãs, 2 irmãos, Jack e Cousteau. Cousteau se foi, Jack ficou. Como os canários e o que seria uma só surra e que foi a descoberta da liberdade e do que se entende por amor, já que o zoológico, a escola, o hospital e o sanatório eram sempre a decisão mais sensata. E para lá foram mandados. E, o maior visto e tocado, e livre!, como Jack e o Turu, foi o urubu. Lindo ele, todo de Dona Oxum! Mas isso foi lá, no depois, e se o futuro der tempo, em outra hora acontece de novo.

E nestes lugares em que me assento, recubro a beleza em cores e em canto. Essa é nossa espécie e ela se multiplica em todas as direções e eu ainda busco o nome que a diga, essa fluidez de não lembrar e não esquecer.

E desde que aqui cheguei, dispus ir ao seu encontro. E para lá sigo, todas as tardes. Mar, lua e sol. E o vento, gentil passante, que soprava-nos para que sendo obstáculos, fizéssemos a música, como dizia a placa que enlidecia a chata Antônio Carlos.

Penso em tecer uma cortina branca, cheia de insetos coloridos, mas branca.

Penso em uma cortina e me alegro. E como não me alegraria com o seu florescer? E todo o mundo, o meu e o seu, se tornaram maior por haver nele semente de que nasça o bem. Um filho seu! É importante não sentir vergonha da própria força, já nos diria o nosso master Yoda ;0) (heim? Vai ser bom!) E penso que, a isto, este pulsar, possa-se chamar amor, por ser o mesmo diante do que um dia seria uma rosa.

E quantas roseiras haviam naquele jardim, cultivadas pela mão dela? E era assim que descobria belezas nas paisagens em que me fiz. Todos os dias nos encontramos, estamos juntos, Lua, Mar, Terra, Sol e Chuva. Acontecemos, somos. E só por isso mudo. Parto de um Belo Horizonte rumo a um Salvador levando inconclusões, mas me sentindo plena, completa. Como o quebra-cabeça que deixei com o menino, o céu e seus mitos, 12 tipos de gentes num zoodiaco só. Tudo ali, só faltando montar. Uma viagem por fazer.

Muitas coisas me incomodam em você é uma delas é que permita a conclusão do seu amor. Nenhuma palavra tem um só sentido e em muitas direções vai esse movimento em que me lança a sua palavra. E em muitos aspectos, para o meu sentir, você foi indelicado e, por você, percebi as possibilidades da delicadeza de mim mesma. Dois outros homens foram encantadores depois de você e, convivendo com eles, identifico algumas de nossas distâncias. Uma vez me disseram que você era egoísta. Todo altruísta é. Toca Raul!!! ;0) O amor é. E eu nunca fiz questão nenhuma de mim, sou um por acaso, uma gratuidade. Egoísta e suicida. Amor, só se declara, depois de por ele se ter morrido.

E eu, nunca o quis. Não meu. Mas o quis ao meu lado. E sinto saudades daquele baile para o qual não o convidei. Desejei a sua presença. Caetano Veloso sempre dá um pitaco e me diz de nossos Quereres... E de encontro ao amor vai o desejo. Mas em que velocidade?

Não caibo em mim, mas me ajeito. Acomodo entre a luxúria e o dengo o meu conhecimento dos homens e, de cada encontro, não espero mais do que o meu próprio gozo.

Um pica-pau procura comida no tronco ao lado e eu também devo procurar com o que me alimentar. Salvador da Capoeira e do Candomblé. Porque Antes da escrita havia o corpo.

E todos os dias tenho vindo lhe dizer essas coisas e retomo a palavra que me lambe a nuca feito vento. Sei o seu lugar e o compreendo. Vibro! Sinto! Todos estão cheios de vírus e sou suscetível a eles. Eu não seria imune aos seus olhos e suas cebolas.

Descanso na força de meu irmão, o meu melhor contrário, ou isso mesmo. E o peço que permita que eu não sinta a raiva que ele sentiu. Tenho convivido em família e, conforme determina o sol e o cansaço, a roupa que meu corpo pede é o vento. E de cara, mostro o pior de mim. Muitos se apavoram e se afogam. Assim são os mares daqui. Me sinto tão antiga quanto este lugar e por isso é importante o retorno à concentração de tudo neste esvaziamento que é todo começo. O que temos de nós.

O esperava neste indefinido que sou, magenta? Ocre? Ceano é o começo de tudo. O que de mim acordou no que era você? (Grata FOREVER pelos Coen! ;0)) E as razões continuam a ultrapassar e de tudo penso no bom que é que exista você. Em florescer! E sobre o que considero ser um bom pai tenho ainda que refletir um pouco mais sobre os critérios, mas sei que você fará o seu melhor.

Desejo a presença de um homem que me apazigúe, mas hoje desejo apenas um homem. Água de barra seca e suas pepitas. Ouro e prata.

Alimento-me, como, e com os animais mostro quem sou e minha busca. E por isso recolho palavras na fumaça desses suspiros. Hoje, nossa hora deu ao céu cores e formas especiais. E as ondas, as ondas, as ondas...

2010-06-09T00:55:00.002-03:00

Há uma palavra que quer escapar de mim . E ela se tranforma, coisa borboleta que é, cresce nas histórias do que cada coisa diz. E borboleta que é, levanta voo papel afora.

2010-05-31T03:32:00.005-03:00

Tinha habilidade com o recombinamento das coisas, cores, peças, épocas, já que algumas vinham das avós e das tias, reconciliadas através das amigas que levavam a memória dos objetos que davam forma à fumaça do cigarro. Muito havia se passado desde o ultimo encontro. Se lembraria de um cachecol e do medo dos vampiros. Depois, vieram os colares e, em suas contas, os contos, desabafos dos amores que ouvia da avó e que minavam de seus olhos na tentava sorrir, pura sem-graceza. Sabíamos o que nos fazia diferentes e todos os encontros eram cheios de acontecimentos, desde o ferro e suas brasas alisando os lençóis e o plástico bolha da cortina sob a pia. E os brincos, nunca tirados desde que aqui cheguei. Houve também a irmã, a primeira filha que, segundo a mãe, era do pai. Um bom motivo para que todos eles fossem assim, crentes. E a cada enrugar, e a cada nova cicatriz, confirmava que é possível evitar acidentes. E do valioso da ultima rua e do cemitério. Pra poder namorar.

2010-05-31T03:06:00.002-03:00

E me cumprindo, girando, sol, raio em um novo lugar. E se sou outra, guardo em mim o começo e o caminho percorrido, abraços e sorrisos, amigos e encontros. Alguns desencontros nos lembram de nos afinar com quem somos. Buscamos o outro porque sempre buscamos p nós mesmos e é sempre a mão do outro que nos tira de dentro de nós. E todo carinho dói por provocar uma reação. Nascidos em um dia branco e de chuva. Um dia de paz apesar dos conflitos. Dia de cães e de gatos, de sapos e de vivos, todos buscando alcatéia. Amo um homem que se deita ao meu lado e que é metade de mim. A outra metade. Um dia de sacrifícios em que evitei seus olhos, a fresta em que, distraída me vi e onde me prendi. E por isso lhe dei água e mangas e o afagava, me consolando por sua sorte, que não lamento, como não lamentarei a minha. Sempre comi a carne dos outros sem me sujar e hoje me visto de branco para ver em mim sangue e barro. E porque os vi vivos sei de sua morte, participo dela e os como, para que participem de minha vida. É preciso poder confiar na mão que segura o punhal. E eu, pequena e carente que sou, antes da confiança encontrei a força e a ambiciono. Mais que força, a força da doçura dos olhos em que me vi. A doçura das sementes e da vida, cultivada por sete anos, desde que se principie. De sete em sete. A doçura de se dar e ser para que a força de nosso mundo, tão antigo quanto o barro que tenho nas saias, continue sendo. Que haja em mim a doçura de um coração pulsando, com vida, a fonte de amor que se fez céu e mar, começo e mãe de tudo. Choro por gratidão e respeito pela vida de tudo o que sou feita e fluo, água salgada que sou e serei, mesmo quando doce em direção ao mar. A mar. Amar. Odoiá.

2010-05-21T23:58:00.007-03:00

E Muitas vezes, o que de melhor o nosso contato pode oferecer ao outro, é a distância.

2010-05-14T18:50:00.010-03:00

tinha mesmo, em algumas Luas, esse ar Rainha de Copas. Pura Salomé.

2010-05-01T19:07:00.001-03:00

Na dúvida, foi ao concerto. Venceu o pressentimento de que ele estaria lá e que ela o abraçaria, do mesmo modo com que seus olhos haviam se abraçado quando se cruzaram por aquele corredor. Também iria por saber que o encontro aconteceria na praça, ao público. E em todas as estações, é este o lugar dos livres, dos que dela não fazem distinta dama de palácios, alimentada por novelas e noticiários. Era daqueles que a tomavam nos braços, porque se outro nome pudesse lhe ser dado, seria Rita. E lhe fungariam o cangote, a possuindo pelo nariz. E quem, em nome de qualquer ciência ou crença poderia julgar o entender de outro homem? Nas praças, as pessoas não temem dizer ou pensar, principalmente quando há grama e fontes. E qual foi mesmo a reforma feita? Quanto custaria a cada um ser cidadão? Desde o primeiro passo dado adiante daquele lugar em que era, seria só mais um estranho num mundo de estranhos, todos iguais. Feitos nas trocas, te dou um pedaço de mim por um pouco do de você. Muito pouco. Argentinos de diversas nacionalidades, e liberdades, como uma Cimara, tocavam em mim um acordeom de avó, músicas que embalaram os apocalipses de todas as mortes de quem viveu os anos 80. O mundo se acabaria na garganta de um berimbau. E agora era o gemido de um celo, até então um violão de quadris mais largos que alargavam a alma e se tornava, wikepedianamente, música, zelo, o mesmo, céu. E a língua que se estendia do acordeom lambia coxas e apertava a nuca, dizendo seu nome em esloveno, espanhol, esperanto, galego e na interlíngua com que se dizem o céu das bocas.

Horton

2010-04-24T18:09:00.001-03:00

A boca a atraia, o peito nu. O olhar bêbado e a eloquência da lucidez que o embriagava, desespero tão íntimo dos que perdem e ainda não deram pela falta. Naquela noite se tornou antigo nela. E seu próprio nome lhe foi dado, grafado Jardim.

2009-10-16T15:42:00.002-03:00

Com quantas palavras se diz a poesia de cada um? Sempre gritava, se anunciando, sendo o inesperado aguardado. Na outra noite foi assim, bebeu caipirinha, mas o aspartame que fez com que vomitasse. Podia aparecer agora. E como naquela manhã, subiu correndo e foi entrando, tão dono que era do mundo dela. Mas foi em silêncio que chegou e quando ela abriu a porta voltou a ser o mesmo. Trazia duas sacolas plásticas, cheias, estufadas de levezas, tornando engraçado o cuidado com que as segurava. foi bem no meio do quarto que despejou seu conteúdo, o que havia juntado pelo caminho. Se desenharam ali as tardes de outubro que ainda, e depois de tanto tempo, se fantasiavam de maio, como a saudade de chegar e partir. Em todas as suas ruas crasciam as patas de vaca. E aquelas vagens traziam aos os pés a crocância de errar e tornavam familiares todas as paisagens que ainda seriam. Estavam em toda parte, menos ali, onde as buzinas e o tumulto haviam lhe aprisionado. Disse, a puxando pela mão: pra não esquecer que também é divertido. Lembraram do bom da rua, os pés. Poesia tem tanta finalidade e explicação quanto vida se fazendo. No falso chão, sem terra e sem raiz, a muda brotou.

Estória do gato e da Lua

2009-10-14T12:38:00.000-03:00

L' historie du chat et de la lune

realizador: Pedro Serrazina

e em algumas noites, somos.

2009-10-11T11:51:00.002-03:00

E na verdade, se me calo é por não encontrar a palavra certa, que o é, tanto quanto a pessoa. Certo é o uso que se faz e em toda beleza inesperada escrevo seu nome e o cansaço dos seus olhos, fechando janela, recusando-se a ver em cores e sons o que era já sabido no subterrâneo, naquele fluxo que sempre seria, mar ou gota.

2009-10-11T11:14:00.002-03:00

Indícios sintáticos do surgimento de um romance:
orações suspiro-exclamativas.

2009-10-05T07:38:00.002-03:00

Tinha sinceras dúvidas quanto à eficácia da escrita. E de toda palavra. Mas sempre as usava, assim mesmo, na esperança de que alguma surgisse, clara e eficaz, organizando o sentido das coisas. E das coisas só se sabe o que delas causa encanto. Ou medo. E com tudo seria assim, a plenitude de um tédio descrente das novidades que sempre surgiriam, antigas em sua repetição e revelia. E o olhar estrábico, que se deixa levar por qualquer brilho, qualquer rastro luminoso em céu poluído, sente o peso de tempestade em deserto e recorda o apreço pelo que brota, como o girassol na beira de estrada, também na escrito daquele percurso. Sem perspectivas de sobrevivência e sem rumo, sem escolha, terreno ou momento. A duração de uma vontade de sol, mesmo em aconchego de terra e que rompe, como o sido, semente, terra e superfície, fissura e dá passagem. À escrita deve respeito quem a sabe tal qual essa vida, forte e determinada. O suficiente.

2009-10-05T07:29:00.000-03:00

Começou a ver pelo desejo. A barba, um ar indiferente. O desejo dele. Enquanto fumavam a moça lhe disse: você é fácil. Aceitava vislumbrando verdade, fácil pra uns, difícil pra outros. O convívio é o que traz o pior de tudo. E onde mais estaria o melhor?

2009-10-02T09:34:00.000-03:00

em direção a Hindiael

Apenas a ponta dos dedos na água, despertando o ser. Ao seu lado, o mergulho, de impulso, no antecipado da hora já que o acontecer só é no sido. Desde a estrada era aquele calçamento de pedras que o caminhar providenciou para que acontecesse a poesia com que as rodas do automóvel se atritavam.

Mesóclise

2009-08-19T14:27:00.000-03:00

Era um sujeito oblíquo e cheio de futuros. Também dissimulado? Mostrar-lhe-ia os tempos de um encontro em uma ação que não seria nada além que um desejo.

O nome dele

2009-08-10T18:07:00.001-03:00

Vasculho as pastas que há muito deveria ter organizado e busco o reconhecimento, o entendimento de mim tentando antipatizar com Caetano Veloso. E o que mais pode fazer o olvido? E errar é difícil porque foi inventada a escrita e dela sabemos as regras e submeter é o desejo de seguir. O problema das coisas é que trazem junto pessoas, esse mínimo em que tudo é, os canteiros de fazer brotar horta e jardim. O programa pirateado recomenda crases e um devido uso de se, esse acaso que nos acontece e, tudo o que reza, o faz pela hora da morte, pelo encontro com o silêncio. E por isso o rádio é ligado, calando as inquietações. E que maior proximidade e poder tem esse Deus que me leva em si? Não sei, mas eu O chamo Música.

O que é?

2009-08-03T11:40:00.001-03:00

Tinha pés e nariz laranja. Grande, oval e fofo, nariz? Dali saía uma piteira que tecia, com a fumaça do cigarro, um cachecol ansioso e confuso procurando por um pescoço inexistente. Usava uma cartola e, no lugar de braços, algo como asas, pequenas e gorduchas asas. Todo ele pequeno, embora ocupasse muito espaço e, ciente disso, desafiava com os olhos que o contestassem. Amarelo, mas sem muita distinção de pelos ou penas. Mostrava uma inquietação de Eva antes de interpretar Annie e cantar Tomorrow. Perguntou:

- Quem é você?

- Nada além da mão que segura o lápis... e você, faz idéia de quem seja?

- Verdade... não tenho muita idéia... poderia me ajudar?

- O que EU poderia fazer?

- Diga! Quem sou eu?

Não poderia dizer. Era feito de inutilidades. A cartola que não poderia voltar à cabeça, caso caisse e aquele cigarro, que seria sempre o último... E tudo por causa dos braços feito asas... Ser perfeito, para os simpatizantes de ornitorrincos e da sofisticação do inusitado. Um traço da irreverência ranzinza da vida.

Álbuns

2009-07-29T10:32:00.000-03:00

O que seria da alma do mundo não fossem os colecionadores? Esses que se fizeram imagem e semelhança do Deus que aspira o sopro de tudo...

Um amor equivocado

2009-07-28T16:34:00.000-03:00

Mesmo não sendo obcecada pelos instantes de vida dele, os queria em si, era importante que houvesse proximidade. Já não era o homem que havia desejado, por puro capricho, o que estendia à letra e aos bordados, ao bagunçar das coisas. Quando o amou, ele amava outro homem, aquele que haveria de se perder, narrar e morrer; e partilharam amor pelo que perece. Ao depois, ele amava outra, também já amada por outro amado seu; e dividiram amor por mãos e tesouras. O quis enquanto fugia, por ser ele também o que queria viver, tanto quanto amar. E há entre esses, os que veem beleza em ares mexicanos, mesmo quando intoxicados pelo bacon resfriado dos fast-foods, a cumplicidade do olhar, como o da moça de grossas tranças escuras, floridas, coloridas flores. E no agora amava outro, o dono do corpo que sentiu enquanto o amava pela primeira vez (...)

2009-07-24T16:41:00.002-03:00

O caminho era a estrada perfeita para olhos e pés. E a pele. Seguia só, como todos os outros e lhes fazia companhia, apontando o brilho das insignificâncias. Tanto fazia quando e onde chegariam, seguiam. Iam e, em determinado ponto, virou as costas, de reverso chegaria onde foram mandados e não por protesto ou tédio de, a todo dia, ser animal e ainda assim ser de novo homem buscando linguagem. E não, não por ser levada mais uma vez à dúvida. E as maravilhas do mercado, e o livre, e o arbítrio? Ia de costas porque naquele ponto ficaram os olhos, buscando o que lhes escapou, o lugar em que haviam se separado dos seus sonhos.

2009-07-23T13:45:00.000-03:00

Se alimentava das palavras. As larvas morosas como tempo diante da invenção dos relógios, os aparelhos necessários à demarcação do que pele e retinas não poderiam reter. Por quanto tempo? Já cansava o gosto, não o suficiente para buscar outros, mas para que comesse menos. Dos pequenos cocos elas partiam, afoitas, gordas, lentas, famintas, farejando transformação. Algumas ficaram nela, as que deixou partir e se perder, esperando que voltassem. Borboletas, já todas elas. Pequenices agitadas e aladas que a todos sugam, aos animais e às plantas, homens e flores. A espera tinha certeza de encontro, de quem sabe não morrer de fome por ter alimento suficiente. Sempre vinham.

2009-07-23T13:39:00.000-03:00

O desejo cria mãos cheias de beijos com que apalpo seu corpo.

2009-07-21T12:06:00.001-03:00

Aconteceu. Era. Começou não querendo ser, como a constante preguiça convivendo com o movimento ininterrupto das extremidades e que resultava nos orifícios sobre as superfícies em que repousava sua imobilidade. Havia um cobertor amarelo, ideal para submarinos. O que já foi vinho, com as pequenas rosas brancas, antibióticos que se revestiam de fidalguia em seu pousar. E agora era verde, como o gato. Os animais são elegantes quando matam e quando respiram. Se comendo. O que deveria ser um rosto tinha a beleza do real quase inventado, semelhante ao homem quando havia sido elfo, o falo, como todo dizer, peninsular, em que tudo que sobra completava em si. O que separa um dia do outro? O sono? O sonho? A vigília? Por existir pertencia ao contrário, ao outro hemisfério, onde sonho era a vigília, verbo conjugado no presente, passado e futuro.

O Criador

2009-07-20T23:17:00.003-03:00

O dia começou a ser santo pouco tempo antes. Achava-se particularmente bonita hoje. Os defeitos, das grandes orelhas às inexistentes unhas, se converteram em discretas belezas. As cores e a dignidade com que as ostentava faziam com que fosse um pensamento do Criador. E por isso lhe havia feito um altar e ali rezava, diante da foto em que a língua entregue se submetia à tesoura. Diante dele se ajoelhava, depositava flores de crepom, fitas do Senhor do Bonfim e de Aparecida, velas, incensos e as preces, suas sugestões para roteiros.

color i dora

2009-07-13T10:29:00.001-03:00

Os raios de sol são todos iguais.

Mas alguns fabricam arco-íris.

Luís Alberto

2009-07-04T13:58:00.000-03:00

Eram como ele os homens que foram amados. A suavidade da voz revestia os olhos e o que por eles entrasse. Um quadro fixado ao teto e os corredores longos, cinzas, guardando jardins, pedindo por poesia. Em mendicância foi buscado e as palavras escritas naquele papel mostraram o quanto havia se afastado do humano. Linguagem de humanos? E qual não teria sido por eles inventada? A que usavam para declarar suas paixões e suas mortes? Que pena, é o que diriam. E sim, eram penas, penas, que a mulher de língua enrolada e muda transformou em plumas, em aves, sobrevoando água em busca de alimento. E no mergulho, submerso, o canto. Não, não era humano o peixe que voava em sua direção e dizia com seus olhos úmidos que de tudo bastam alguns instantes. E no seguinte estava ali, aquela janela em forma de poema por onde começaram a vislumbrar o espaço. Veio dele o entendimento da nocividade do feminino e de suas pontas, o ângulo a mais que seria buscado pelo masculino à caminho da circunferência.

Emprego

2009-07-03T12:19:00.001-03:00

Estava ali. Feia como sempre. E daquela vez foi assim. Era o dia dos tambores, os que despertaram a autonomia dos corpos, partículas inquietas e ritmadas gritando por silêncio. Não poderia precisar sobre a perturbação alheia, a moça loura tanto poderia ser louca como oportunista. Como todos. A outra dançava em frente á TV e, como a velha Jovina, que tecia e tecia, cumprimentava o apresentador e surgiam nas mãos linha e agulha.

2009-07-03T10:52:00.000-03:00

Às vezes reaparecia em outros, esses. Voltava abanando o rabo e sem nenhum pudor pela alegria em se submeter. Aceitava todo amor que fosse dado por qualquer um que se aproximasse, mesmo os que doíam. Gotas em pára-brisas, grossas e esparsas, ou finas e constantes. Suaves e brutas, se fazendo e desfazendo umas nas outras. Nessa época sempre chove. Acordava pelo nariz e seguia o cheiro da pele da terra secando ao sol caçando formigas com os pássaros, se alimentando também da destruição que continuaria a acontecer depois que estivessem refeitos.

Amanda

2009-06-22T17:28:00.001-03:00

Era muito sem graça. Os cabelos lisos, a pele clara e aquela timidez de coelho, de bicho assustado. Se vestia muito mal e tinha sempre algo sensato a dizer. Se prestasse bem atenção veria que era bonita, o olhar limpo, a vontade de fazer o certo e de mostrar o que havia lido. E a determinação que se desconhece e ainda assim segue. Era a possibilidade da graça.

2009-06-22T15:31:00.001-03:00

O menino perguntou: Como é a sua escola? E tateando no sentido das coisas, a resposta veio afoita: Minha escola é para adultos. E ainda tateando no sentido das coisas percebo a sabedoria das respostas feitas de perguntas. Se a resposta fosse: Como é a sua escola?, certamente muito mais seria sabido sobre o mundo. E a resposta que não pode mais ser dada tira dos bolsos grama para pisar e deitar, céu de ponta de lápis com dedos, árvores, corujas e livros.

2009-06-22T12:44:00.000-03:00

Alguns retalhos de ditos, caídos de folhinhas e agendas, coloriam aquele trabalho de fuxico, a manta com que se protegeriam. O clima mudava, antecipando o frio e as horas corriam aceleradas, frenéticas, comprometidas e sérias. Mas o tempo permanecia o mesmo. E era assim o recortar dos mundos, redondos e coloridos, desenho e cor, harmônicos, parte de um traço. As mãos eram responsáveis novamente pela razão de ser. Modelar a forma em seu prestes, entre o que é e todo o resto sido. Rescido.

2009-06-13T23:16:00.001-03:00

E por não conhecer palavra de escrever, desenhava. Em vidro, a mulher de cabelos espessos que em suas ondas trazem mar e dia, noite, a cor e a forma do que se parte e que se junta. Passarinho segue sol e dele adivinha raio, o que parte a própria luz e deixa, à mostra, a cor do de dentro. A intensidade e a palidez de um arco-íris guardado.

2009-06-13T22:49:00.001-03:00

Nome deve ser dado e conhecido por quem? As coisas nascem por olhos de amor. E o nome das coisas nasce junto com elas. Bom seria contentar com RG e certidão qualquer que diga o que é. Mas viver é um risco e grama nasço e renasço, nomeio e renomeio. Como se respirasse. E surjo:

2009-06-13T22:40:00.001-03:00

E o homem havia deixado o relógio, esquecido na falta de tempo. Aviso guardado em gaveta da hora que passa sem pressa e sem sossego e só avança, mesmo dando voltas.

Elpídia e a caixa

2009-06-13T22:19:00.000-03:00

A maior implicância era dizer que foi achada no lixo. E de tanto ouvir, acreditou. Com mágoa, dessas que viram orgulho. De uma caixa de papelão. Caixa do mesmo sabão em pó que faria sangrar os dedos, lavando as roupas e o chão, as paredes e que volta a ser o de fazer bolhas. E nada mais útil do que bolhas. A caixa foi trazida pelo pai a pedido do irmão da falecida. Morreu de câncer. No pulmão. Sentia tristeza pela agonia do que não respira e sente dor e lhe mandava bilhetes, desenhos. Lembrava pouco dela, a doçura tímida, uma atenção delicada de ver e ouvir, o que fez com que dissesse, em solenidade, segredo de vida e de morte: gosto mesmo é de ler. E estava ali, a caixa. E que outra mais poderia ser agora? Sabido o perigo das caixas abertas e do que delas escapa e não se alcança, possuía nas mãos a origem de todas as coisas, na caixa onde foi encontrada, entre caçadas e viagens, um catecismo do início do mundo e do pecado, casas com muitos quartos, um caine em motim, meninas, bonecas, os óculos de aro de metal, e os dedos de fazer brotar o amor por uma flor e por ratos cegos. Tudo o que havia dentro de uma caixa sem fundo. Da caixa de que veio.

2009-06-13T20:39:00.001-03:00

Era uma planta. Havia descoberto sentindo a flexibilidade do corpo, tão compatível com o desejo de movimento e o encantamento que o vento e sua música lhe davam. Os muitos braços, erguidos e suspirando abraços, se agitavam ao passar dos pássaros, ao que de si se desprendia, soltava e desfazia e, no permanente e no que não muda, renovados a cada dia, as folhas, fiapos de unhas e madeira e o que é roído pelo tempo e pelo esquecimento. Puxava assunto, por suas sombras, com quem passasse por perto e os homens também diziam, qual os outros mamíferos e as aves e os insetos. Os sonhos eram sempre voar ou cair, das mais distantes alturas, e se saber leve e flutuar. Era algo respirando naquela superfície vasta e mínima em que se reorganizam infindaveis pequenos com suas grandezas. Era assim que sonhava. Às vezes corria e acordava sorrindo, florindo. E o chão que leva ao longe faz o pé pedir proteção e por isso, algumas vezes, desejou vaso. As extremidades tateavam o vazio, o lugar em que foi acabar sendo, além de semente, promessa que se guardava com gosto do que ainda não é sabido. O que sabia, feito semente, era o fim. Tinta e papel.

Vermelho guardando azul claro

2009-06-10T15:03:00.001-03:00

No impróprio da hora e do lugar, as margens de todos os amantes, disse ao casal: não olhem pra luz! E houve o balde e a bola felpuda. E uma lágrima, que já estava ali, harmonizando com a tampa da esferográfica azul que descansava sobre a orelha. As mãos entretidas na feitura de alguma arte, rasgando papel, segurando balde. Não o reconheceu a princípio, disfarçado de veterinário bem sucedido. O reconheceu pelos braços, Saiote naquele abraço.

Noiva

2009-06-10T14:21:00.001-03:00

O que se é nunca se faz esperado pela necessidade de medida dos que aqui vivem. Mas, deixando de ser, será cobrado o sido agora deixado ser. Somente quando era. E ainda nesse século, que como os outros tememos ser o último, ainda se trabalha por um prato de comida, seja qual for a fome que sacie. Perguntaram por você, uma moça tão bonita e sem namorado? E há muito sei que os compromissos não podem ser vistos ou usados em dedo e que não se quotiza ou estabelecem laços e sentimentos por contrato. Em quantas vias? A cor mais adequada para revestir meu corpo e dá-lo ao seu é o vermelho. Depois vem o azul e, só findo um círculo-íris de sensações e desejos chegaria o descanso do branco. Bem depois.

2009-06-10T14:21:00.000-03:00

E se é assim, que seja. Até que se encerre o ciclo. E me lembro do que em suas máscaras não gosto, algumas brilham demais, outras sorriem demais e tantas são bobas demais. Fica sempre ao lado o bom amigo clichê. O único que cumpre a promessa e nos acompanha, na saúde e na doença, na alegria e na tristeza. Eu, tão habituada ao silêncio que falo, e quando me apiedo dos seus ouvidos, grito. E muito tenho gritado com meus silêncios e embora tanto queira, nada peço, tanto que já tenho me disputando os olhos e a vontade. E os ouvidos. E a pele. Gostos e cheiros. Porque aprendi a agonia de meu pai ao ser ignorado. O pior que tem é chamar pessoa e ela não responder. Tá me ouvindo? Ouvi. E não pediria que fizesse as minhas vontades conforme as suas e muito menos que ficasse ou me fizesse feliz, o que sei ser com hormônios e pensamentos. Falta o discernimento de que acontecimentos felizes são os que acontecem. Infelizes todos podem ser, mesmo os pobres e os sem vaidade e feliz não é o que vem de você, mas o que me atinge quando estou ao seu lado. Esse lugar. Nenhum outro pode ser alcançado além do que se ponha o pé. E o corpo, prestes ao florir.

2009-06-08T15:11:00.001-03:00

Por mais que espere suas palavras, elas me alcançam desprevenida e me amordaçam. Se cala tudo o que movia e as cores e os cheiros se perdem em meio aos outros e nos idos das coisas. Porque tudo se move, mesmo estando parado e o chão leva os pensamentos nesta velocidade absurda de 365 dias por instante e me canso, dos compromissos, dos comprimidos e do amor. Para quem descreveria estas paisagens feitas por substâncias onírico-orgânicas? As novidades se jogam para dentro dos olhos e talvez descreva, em minúcias, as formas encontradas pelos pés e as frestas que vêem por debaixo das portas. Ou as conversas feitas de coisas não ditas transportadas pelos fios que conversam com os cabelos e que me fazem pensar que só na tranqüilidade da morte é possível escrever. Se apodera de mim, por desejar tanto, um desejo de nada e todo pouco se torna demais, tomando lugar à preguiça de que fui feita, cedendo espaço à realidade que ameaça arrombar a porta que a separa dos sonhos da última noite. A mordaça das suas palavras guarda o medo de que se reveste sua falta de motivos. Medo da morte simplesmente, de que não venha. E a internet, como máquina de fatiar saudades e faltas e de fabricar esquecimentos me encanta. Veículo de transportar suspiros com o tédio que antecede a chegada e, se fujo, é para que não os destrua, deixando apenas o cão. Caminho até a praça e procuro ser com a natureza construída e devidamente podada e controlada enquanto espero que alguma música cante o meu desejo. 18 unhas intactas e agora nada resta. Pensamentos escalam os cabelos, soltos, fios de uma vida que cai pelo caminho. As declarações de amor são feitas de suicídios e do florir de um perfume de efemeridade, do instante em que se cumpre a vida. E nunca fui mais viva do que quando morria em você. Vagando pela cidade os vejo, descontraídos e imóveis, como ela, segurando um livro nas mãos e sem olhar os passantes nos olhos, como eu, atraída por essa sua poesia. Com os fios soltos, os sustos da palavra, acalmados nesses novelos com que se tecem almas.

Para Felipe

2009-06-07T17:36:00.002-03:00

Não sei bem se entre os lábios ou no limite da retina, mas é o brilho. É ali que ele está. O sinal de que temos os mesmos avós, a ancestralidade das coisas que a tudo que é vivo irmana. Se mostra em um sorriso com poder de tornar verdadeira a verdade mais secreta de cada um. Olhar de buscar o que ver e, pelas mãos, ser. É certa a possibilidade do encontro e da alegria de ter companhia. Não poderia omitir que aventuras sempre acontecem em boa companhia. Das piores possíveis. As que se fazem de reais, toques, trocas, doações, empurrões, serões, sertões, decepções, exceções, contradições, superações. E de sonhos. O fantástico mundo em que vivem os da mesma espécie.

2009-06-05T12:15:00.001-03:00

E vendo as imperfeições em minha boca, as ausências, vejo que grande responsabilidade é para o homem manter os próprios dentes. Porque tudo começou de um sonho e o sonhado foi tão forte de lindo e de descoberta que me fez sonhar com o sonho. E de minha mãe e de minha avó ouvi que sonhar com dente é morte de parente. E todas elas haviam partilhado da sensação. Todas elas traziam, nos secretos de si, os vestígios comuns a todos os que seguiram vozes, como Lázaro, cedendo ao chamado que interrompa o espetáculo de apreciar o perecível de se ter sido. As amígdalas continuavam inflamando com freqüência. O antes, a pequena dor. Comia, voluntaria e voraz e mente, as romãs. E muito tempo é um instante desapercebido no decorrer das coisas e, mais um, e mesmo tendo ficado, se vai. E tudo o que existe é porque foi pousado o olhar, esse leviano que se interessa por chão e pelos fabricantes de florestas. O chão que se solta de si mesmo e se reorganiza e se reagrupa com as novas geografias dadas por mapas de caleidoscópios e que segue em tudo o que se move até que pouse, em definitivo. E foi assim que o vi. No tumulto de um mundo que não respeita os solitários. O reconheci pelos olhos que havia lhe dado, os de enxergar essências ocultas em nomes equivocados. Talvez pudesse usar o nome de um deus adequadamente. Um deus que feito na abundancia se fortalece nas carências. Poucos amores se fazem de alegrias, mas todos conhecem a tristeza. A constatação inevitável de que todo homem é um e que, embora suscetível aos vírus e às idéias que percorrem todos os corpos, não se une aos outros e deles só restarão as marcas que deixadas do impossível contato, reconhecidas pelos que lêem o decorrer do mundo nas chuvas e suas luas. Porque no começo, deus era mulher e criava em silêncio. Dispensado o autoritarismo das palavras, tecia, com os fios do invisível, a luz que seria. E não foi do ventre da terra ou da água, ou do húmus de suas mucosas, que se valeu para fazer o que não poderia ser imagem e semelhança de nada além do próprio do sonho por que não existiria o homem antes do seu sonhar. E de si mesma, o fez, alimentado-o com insaciedades, madrugadas e o desejo do por vir. O homem que virá com seus dentes ainda por arrancar. E nada há alem da água que mina, abundante rio do qual sou margem e afluentes, que se salga no suor laborioso do nada. E nas profundezas dos mares do Deus Ela o homem, que será mulher, é feito. Memória do primeiro aglomerado de células. Porque de toda falta nasce uma vontade.

2009-06-04T10:19:00.001-03:00

Esta história é mesmo sem pé e nem cabeça. E assim ela começa, como os humanos, pela boca. Pensava mesmo que gente começava era pelo umbigo já que, vira-mexe-remexe-desvira, olha lá a gente pelejando na tentativa de voltar para dentro da gente mesmo. E pelo umbigo. E pela boca ou pelo umbigo se come. Mas com os dedos, olhos, pele, ouvidos, sexos e com o nariz.

A carta

2009-06-03T16:02:00.001-03:00

A carta que você não me escreveu se parece com aquela que recebi quando ainda não o amava. A que falava dos desertos que reconhecia ainda florestas. Mas vieram outras, o tesouro do inesperado. O menino que achava horrível o namorado imaginário e marcava encontros com bicicletas e que considerou o empate viável já que cruzeiro era ela, e aquelas estrelas, e o galo era a força de que precisava para continuar a desejar e que o fez dizer, diante da despedida: se seu time ganhar eu não vou ficar triste não. Brotavam as minas e sentimentos que fluem de mim e que chegam ao mundo pela porta dos olhos com a certeza de valer um dizer que não lembro mas que também não vou esquecer.

A guloseima

2009-06-01T23:14:00.001-03:00

Não era, de fato, nada demais. Nada além de um velho hábito, o resquício e o apego ao maravilhamento dos primeiros aprendizados, principalmente para os saciados. Feita de poucos recursos, possíveis de se encontrar em qualquer vendinha do interior. Uma coisinha tão boba e sem graça que era quase o mesmo que novela, esse mesmo igual de sempre e que se segue na esperança de ser surpreendido e que rende que é uma beleza. Dessas coisas de comer como se come pão seco em busca de sustento em hora de necessidade. E com tudo o que a ocupava e pedia seus cuidados, volta e meia estava lá, na cozinha, preparando as mentiras que comeria antes de sair para o enfrentamento do mundo. E por isso haviam tantas, amanhecidas, espalhadas pela casa, enchendo potes que se amontoavam pelo caminho. E se era perguntada do porquê de não deixar de prepará-las, dia que fosse, respondia que isso era o que sabia fazer de cor, sem olhar receita e seguir instrução. E sempre podia chegar alguém.

2009-05-27T23:19:00.001-03:00

Nesse mundo, que agora habito, havia uma fresta, um feixe de luz por que agora vejo. E por essa fresta pude ver meus olhos e saber quem sou. E vi. A convicção de um autor à mercê do ponto final. E, entre as escolhas que faço, a minha frágil, a minha volátil vontade. A fresta. Esse ínfimo espaço pelo qual me vejo, porque, o outro, o outro, é tão pouco de mim. E sou. Dentre tudo o que vive e respira o que mais respeito. Porque sei de meu esforço, ao saber, aos 4 anos de idade, o que era o desejo da, devidamente adiada, morte. Para que não tivesse que viver. E por uma longa trindade de décadas seria só o cadáver convidado á vida. O perecível de se ser. O viés por que foi guardado o seio materno e a leveza do flutuar no fazer de si mesmo. O se aceitar em gestação.

2009-05-25T22:21:00.001-03:00

Era um desses tempos que começam sempre no agora. Um lugar, parecido com esse, possível a olhos que passeiem por janelas. Sem muitos detalhes. Havia plantado ali o começo - borbulhante como um princípio, pulsante como uma vontade e inconstante como existir, sem julgamento de feio ou bonito porque esse era o que respirava e o feio o que deixou de ser, - do próprio encantamento. Mais bonito do que todos aqueles já vistos em folhinhas ou em quadros. Uma casa com um quintal que se dividia em duas. Uma coberta por cimento, a comprovação da civilidade, e a outra, terra bruta e nua, a pele fervilhante de vida que suspirava sua saudade de ser selva. E era ali o lugar de melhor morar, só uma saudade, e que faz o coração crer em paraísos, buscá-los e recriá-los. O mundo era visto de cima dos galhos, o maior conforto que flutuação em barriga de mãe, onde foi procurado outras vezes o abrigo. Mas alguns, ao contrário dos que partem, são os despejados. Alguns apreciam tanto o decorrer das coisas que delas não se saciam e precisam e pedem de volta o direito de pré-existir em maturação de ser casulo ou ovo que não se viola. É sempre o de dentro que sai em busca de mundo maior e não o mundo que invade casa, trazendo necessidade de tramela e cadeado e fé de que o que chega, explodindo o mundo que se dissolve em meio ao susto de outro, seja possível de se contentar com o próprio existir e permita, que por ele se caminhe, em busca dos pedaços de um mundo que se quer de volta. O lugar não perdoado por não mais caber o que foi. E o que resta é só o onde não se aconchegar ao espaço e ter sustento na segurança da queda que chama, como chamou os outros, e que, de tão constante, se faz chão. O chão que é amado porque dele se ergue e molda em mão de deus ou de valente que o valha. Uma metade era um flerte, o aprendizado de que todo amor, por maior que seja, não é tudo. Uma garagem com suas samambaias, uma varanda que se transformava em piscina e o entendimento de que, embora o corpo, essa necessidade de conforto e de tudo que com isso se pareça, higiene, fome saciada, intestinos regulados, rins e pulmões conscientes dos riscos do ar e do que leva e do que traz e um cérebro e um coração carentes de sossego de seresta e levados pelo descompasso da necessidade de inventar tudo o que já foi inventado e o ainda não, se misturar, e não achar ritmo de dança junto a nada além da vontade. Metade guardava oceanos e ilhas e o saber de que a terra tudo guarda, mas que a casa de tudo é o mar. Um jardim, o pé de manacá e as roseiras que mostraram a tristeza de ser cadáver tão jovem, com tanto de vida a perecer frente à leveza do se desmanchar com suavidade no decorrer de se ser. Um portão que foi muitos e que, conforme sua matéria, era o que encerrava. Ripas que deixavam ao alcance dos olhos a poeira da rua onde passavam as pessoas aguardadas e seguidas para os outros mundos que adivinhava. A poeira dos passos era guardada no próprio respirar e, bem sabida a dor de ânsia de adivinhação, vislumbrava que o mundo não é o bastante e antecipava o medo da asfixia. Respirava caminhar e vontade de partir. Quando chegou o metal e sua ferrugem, não ousou ferir as mãos e os pés, que se lançavam contra eles e, embora mais alto e impermeável, sem frestas ou furos, era insuficiente para conter. A prova de que nada há, alto ou forte o suficiente para ser proteção a menos que guarde o buscado. Testemunha muda e corroída da valentia e da covardia, da humilhação por não agüentar esperar até que fosse aberto. Urinava ali mesmo, na calçada, todo o medo com que sobrecarregava os rins. O mesmo medo que impediam a paz aos banheiros, o pior lugar para buscar a dignidade. O medo que fez com que desejasse o amor de deus, o capaz de resolver todo e qualquer tipo de problema, mas que nunca havia dado solução a nenhum dos seus. Se acostumou à realidade de que tudo é falível. A quem é dado o poder de aliviar as dores falta vontade. Porque só a quem a dor verdadeiramente doeu conhece e é capaz de enxergar a dor do outro. E também nisso se salvava por existirem as formigas e sua leve, mas suficiente, dificuldade de ver. Não perdoava os formigueiros e tolerava, por conhecer a própria força e covardia, deles as cicatrizes nos pés. Foi pelas formigas que deixou de ser, definitivamente, humana. Apesar de tudo o que havia acumulado e que entrava por todos os orifícios que encontrasse ou criasse, pingava, gota a gota, um esvair de si mesma. Escorria um pouco de si e deixava, em seu lugar, a descoberta de um novo medo, escondido nos outros, o de se acabar. E via o risco de, a exemplo de família, ser algo não dito pelas novelas e pelos programas infantis. A TV que servia para dar o pensar e o sentir de outras gentes pobremente inventadas e que nunca serão os seus. Se viu como de uma nova espécie, cruzamento de desamores com sonhos, desejo e necessidade de ser pessoa e uma crença na necessidade de cumprir destinos. Mas aconteceu no mundo a desgraça da escrita e da curiosidade, como um gosto de sede, que deixava na boca a saliva, saltando pra dentro dos olhos com o atrevimento de ser letra. Leu o alimento, que também era um ferir, e conheceu, desde o antes de tanto procurar, organizar e entender, o que era viver, mistura de saliva com o próprio sangue, os próprios galhos e sua futura brancura de superfície de mundo a ser inaugurado. Ou o mapa que haveria sempre de se tornar e que trazia as pequenas pegadas. O decorrer de outros vistos que se dissolviam com seu gosto de tinta. Feitiço mais forte do que o que acompanhava chouriço ao serviço e que nada no mundo das verdades feitas por magia desfaria. E por ter comido palavras, palavras vomitaria. E um estômago revolto lhe foi dado, além de um fígado e da dor herdada pelos condenados ao corroer diário, punidos pela águia, sucessora dos lobos e abutres, no ofício de derramar a bílis e o sangue dos que são a prova de sua insuficiência para apresentar o começo do se forjar, o calor mais intenso e frágil, sempre no prestes a se apagar. Aquela dor implicante, que trazia a compreensão a quem disse que assim era o amor, porque, tanto sentir, só poderia pedir pelo que fosse o além de tudo o mais. Sabida no testar em si. A vizinha tinha um irmão gêmeo e havia queimado praticamente todo o corpo por causa de álcool. E, por saber do que podiam as mãos e as cicatrizes, do sabão fervente no sol das três da tarde e do copiar do que não seria lido por faltar detalhes suficientes sobre o fazer das coisas, as deixava descansar da escrita. Os detalhes seriam dados pelas retinas que leu.

2009-05-25T20:15:00.001-03:00

A chuva pariu. Com a delicadeza de dedos encontrando cabelos, choveu vento, noite e aurora nessa terra seca do sentir.

2009-05-24T12:09:00.001-03:00

Desde o primeiro olhar se amaram, tanto, ao ponto de esgotar. Era até chato de tão bom. E era o que se dizia sempre, justificando a própria quietude de quem não ousa plantar semente sem antes sentir o gosto, esse futuro desconhecido. E as sementes perdidas são as que se salvam. Preservadas em desejo, um sol surgido da terra, guardando broto e ramo. Voar em busca de chão.

Vestidos II

2009-05-17T09:15:00.000-03:00

E onde mais encontraria vastidão tão grande de caber Deus do que na pequenez de um sentir sem entendimento e palavra de ser dito e que morava no peito e saía de passeio vagueando pela cabeça? E era a criança despida de força, só conservando a coragem de ter medo e a fragilidade do prestes a se perder. Era a última filha. A que não tinha reservado o lado direito e nem o esquerdo e que não o chamava de pai. Mas havia ganhado um vestido azul. E se sentava no colo de Deus para recusar o seu consolo.

Vestidos

2009-05-17T09:10:00.000-03:00

E havia um azul. Diáfano como existir. E de um desejo de paz... E que fez rir a madrinha e as mulheres ao redor quando disse, conforme instruída pela mãe, que era o vestido de ver Deus. E verdadeiramente era. E o usava. E encontrava colo de deitar e ser pequena e criança e chorar para ter acalanto de ninar sonho bom e com anjo. E de Deus poderia ter tudo e não desejava nada além da própria dor e de ser uma tentativa, o encargo de inaugurar o pecado. Queria de Deus não se consolar nunca e papel e caneta.

2009-05-02T20:15:00.001-03:00

Viu a fala do homem com nome de bairro. E suas palavras eram de grande sabedoria. Mas porque teve um tio que gostava de contar histórias viu que a fala do homem dizia verdades para contar mentiras. Dizia dos problemas que causam a paralisia que nos acomete diante da chance de vingança contra todas as misérias de estar vivo. E Daniela ia aos rituais em que imaginava o que era estar entre os leões e não ter certeza de a quem pertencia o poder de governar e com os outros, assistindo o prestes a ser o não ser no dilacerado no outro. E pensa: e se fosse eu? Porque tinha entendimento do preço das coisas e embora não aceitasse gorjetas, aceitava as mãos e, junto com as mãos, o vazio que carregavam. Porque o preço das coisas é o preço das pessoas e a maioria dos objetos que a cercavam eram das lojas de 1,99. E as jóias. Garimpos nas séries de milhares e dizia a eles: prefiro ladrões à hipócritas. Os que dizem: sim, fui a regra, os que mostram a cara e te tomam o que precisam com a sua verdade. Não como a mulher na padaria que roubou o seu devaneio de que os de boa vontade têm paz nesta terra. A bolsinha verde claro, com o gato amarelo e um novelo e um coração rosa. O novelo bordado com o gato e o coração no fecho. Achava que não havia identidade. A decepção parece com cárie, dói menos no começo. Os objetos tão perfeitinhos se quebram e a gente que se vire pra limpar os cacos. Feitos para não durar. Conhecia seu povo porque sabia de si. Era da gente mesmo essa resignação desconfiada diante da miséria do outro em ser feliz com a miséria nossa. Porque a nós não falta nada, mas ao homem da fala e ao homem que rouba escondido falta o caráter, a essência do que é o homem, essa beleza que inventou o amor, o verbo e o próprio homem. Ah não, não podia ver ninguém chorar, a Daniela. Será que teriam tempo para chorar? No começo dá enjôo mesmo, mas você acaba por se acostumar e a equilibrar em cima disso, acredite, tem uma coisa chamada gravidade e que leva à queda. Atrapalha mas ajuda. Ainda existe a lua.

Luzandira

2009-05-01T10:14:00.001-03:00

Procurava entre os seus apetrechos, uma infinidade de coisas miúdas e sem importância e que, em alguns instantes, se tornavam vitais. Buscava a agulha de desfazer pontos. Decerto faria frio mais a noite. Iria encontrá-los, os amigos do último homem com quem andara flertando. Já haviam sido, formalmente apresentados, mas ainda não o havia levado para a cama. Era o se. Gostava de cinema e do mês de maio. Maio era março suavizado e deslizante. Mais tarde, na terceira série, lhe seria dado o sabor das tardes. E agora era o tempo de aprender. Aí começou. Porque, um pouco antes, desde a morte do cão, soube o que era ela. Algo vivo, frágil, a mercê da brutalidade que é o amor do outro. Havia necessitado até a última gota daquele copo de uísque. Não resisto e levanto uma das faixas da persiana pra ver o barulho que passa. Era ele, o vendedor de biju. Além dos carros. Sentava à frente, por ser menor que os outros, e recebeu o valor dos cantos e das paredes. Sua bondade, bem organizada e de fala baixinha que, mesmo irritada, nunca gritava. Sempre que a via sentia vontade de chorar. Tinha raiva dela. Várias aprontou. Como aquela redação pregada na parede, com as borboletas e as flores de papel e aquela letra. ( ) a letra com que sempre desejei escrever meu nome. O jardim que havia plantado para dizer primavera. Ali, pregado na parede, para todo mundo ver. Lindo! E também não pensou duas vezes antes de delatar a freqüência com que não ia, e o atrevimento e a impertinência. Mas era uma boa menina, mesmo assim, e inteligente e esperta. Sempre tinha um palpite errado pra ser dado. Apanhou e foi comparada ao que não devia ser, o irresponsável que suspeitavam estar cheirando cola. Qual seja a razão, matariam sempre as aulas. Fosse para estar só ou por não ter coragem de dizer a ela que já era tarde demais. Não se lembrava do mundo sem as drogas, sempre estiveram lá, desde que precisou respirar. Outra boa foi o sapo. Justo o sapo, o boca grande? Queria ser a borboleta, o bonito. E a recuperação? Aula durante as férias, só com os bobos na sala, os outros, que aprendiam com ela, lá fora, brincando no pátio da igreja. E é preciso dar graças por cada instante que não passou naquele pátio e sim naquelas conversas de adulto com criança, dando coisas pra dizer às cartas que receberia. Tinha fama de durona e brava e era feia pra essa beleza de atriz de novela. Disse a outra, que chegou à porta: vai escrever o discurso da posse do Tancredo. Escreveu o discurso, mas o cara morreu antes da posse, como toda esperança. E que preguiça era o sol das 14:45 que ia junto morro acima, pisando a poeira vermelha onde escorria e se remodelava. A boneca sem pescoço e com uma perna mais curta que a outra. Parecida com a personagem daquela outra história, patrocinada por essa bebida maldita que engulo ao longo de todos esses anos. E de novo o discurso:

2009-04-30T21:46:00.000-03:00

Aconteceu quando não se espera nada. O presidiário buscando conforto melhor, como a vaca sobre o telhado, o homem vendendo a alma por falta de uso ou as lavadeiras no rio, cantando. Também chegado dele, algumas novidades. Mas o sabor era como sentir, no decorrer da vida, a compreensão do que é o pimentão. Pela boca. As cebolas ainda seriam aquele maldito chá. A faca nas mãos. A busca canta para que o espírito não se canse em definitvo deste mundo que é o ordinário das coisas. Os pés de limão. Brotou junto um certo apreço pela arte das limonadas. Com pouco açúcar, para não esquecer do que é.

Miguel

2009-04-25T22:01:00.010-03:00

E esta escrita, destinada, como as outras, ao esquecimento, é só uma vontade de dizer. Que a bebida que me vai melhor é essa, sanguínea, da qual, sendo o que for, busco a embriaguez. Faz calor, mas sinto o frio de dizer que deveria ter dito para que viesse. Tarde se faz o tempo todo e todas as coisas foram feitas no tempo preenchido, passado vazio de sua presença, quem poderia me dizer que hora é agora. Não sabido se ainda é ontem ou se já amanhã, guardando o hoje, com você, presente.

2009-04-24T00:28:00.000-03:00

Agora há essa noite que me ilumina. E a neblina que me faz ver. Em frente à árvore que me mora há um nutrido arbusto, defronte das janelas iluminadas e dos outros dois, em cuja direção seguia, estranhamente desalinhado e, mais adiante, na direção do onde vim, um suspeito grupo de células. Pessoas? Parecem coisas vivas. Não tão vivas quanto as coisas que se olham, mas vivas. Tão vivas quanto esses objetos de conter e vazar escritas que falam. Dizem. Essas coisas que ninguém entende. Mas, e a sensação? E o que fazer com esse vôo do que mata para fazer viver? Ouço o pio das pequenas e famintas corujas. E que canto é esse, tão diverso dos bichos do mar e das outras aves, libertadas de suas gaiolas por terem fome e sede? () De céu. Diverso por tanta boca se dizer e meu verso, por não se guardar como todo o resto, se evadindo de mim, me deixando pelo caminho e me acompanhando. Essas coisas esvoaçantes e gasosas, ácidas e com o cheiro do que se digere. Todos os cadáveres que nos alimentam. Palavras.

Concluindo

2009-04-18T02:21:00.001-03:00

O difícil dessa vontade de entender é a preguiça de chegar às conclusões. Espero que venham até mim, como chegou a de que o esquecimento tomou lugar. Ou o vinho ou o cigarro que me alimenta. Talvez faltem os passos e o silêncio à memória que aguarda, como os mortos, a ressurreição. O que julgo importante não permanece. Só permanece a inconstância, a companheira do entendimento desde o sempre. Nada é. Tudo foi. E me quedo ( ), ( ) abismada. E nas ranhuras de ser penso se é subida ou descida o esforço do deslocamento. Hoje fui apresentada, por uma amiga, a um homem que já conhecia, de nome e porque também vivi, e que agora devoro porque a voz grita mesmo em silêncio e o melhor é deixar que cante. E percebo que, no mais de longe de mim que vislumbrei aos cinco anos, é o cigarro que tenho nas mãos e a taça de que bebo. A solidão é a mesma que já era companhia e, os homens que me acompanham, permanecem dizendo em silêncio essas coisas que sei de mim. E então entendo o temor de que sou tomada a cada vez que em minhas mãos vejo letras porque por nascimento habito os cemitérios e entre os que são só reflexo de um sido e de um provável. Porque nunca me conformei com o seu silêncio diante de tudo o que sempre tive para dizer. Você viu? É isso mesmo? Assim mesmo? E todo dito em suas mãos, aos pedaços. Choro. E o que mais poderia fazer se sou água? Se me dilui no que é habitável, o que gera e que faz de toda submersão um desconforto porque a pele já conheceu a temperatura e a fluidez ideal de ser? Choro. Os olhos secretam as palavras que engulo. Ainda. Porque era sempre o seu silêncio que me respondia e que faziam o meu olhar aflito buscar o seu e partilhar verdadeiramente a dor que é viver. Ilhas. Se irmanar ao ponto de que nada mais se faça necessário ( ) existir. E por isso é preciso odiar. Porque a ninguém é dado amar demais. Mas restarão os sonhos e as conclusões ( ) .

Brincando com Um Som

2009-04-04T21:14:00.001-03:00

Gostaria de o ter conhecido aos 3 anos de idade. E por isso fui ponte, porque cri não haver mal algum em que as pessoas sejam encantadoras. O olhar lúcido e leve explicando o mundo, esse só isso mesmo com tudo isso dentro. Ambiciono o desumano e faço reformas nas grafias das coisas.

Agora

2009-03-29T18:43:00.000-03:00

Uma tarde sonolenta, com sintomas de gripe e um tricot com a cor do que faz sonhar mais leve. Faísca dos seus olhos.

2009-03-28T14:08:00.001-03:00

Ouço Mãe falar e chove. Cada palavra uma gota.

2009-01-15T09:56:00.000-03:00

é tanto o observado e que valeria ser relembrado. Mas o já sido, por mais lindo, se desmancha no prestes a ser...

Seca

2008-11-26T10:43:00.000-03:00

Chegava o tempo de frio. E frio também não fazia. Mas faltava a liqüidez do pensamento e só restava a sede. E a garganta em experiência do árido. A terra na dureza de si mesma e do que nela vivia e que não pedia mão e suor. Terra de vontade de vida só.

Lunar

2008-11-21T13:04:00.000-03:00

E ela não foi vista. Somente se via as sombras por entre as folhas, criando formas, arguindo a imaginação. A mão, aquecida por uma vontade de carinho, frágil e intensa como um acontecimento, um instante que já passa ao longe, soprando nos cabelos, uma saudade guardada nas unhas.

2008-11-14T11:02:00.000-03:00

É pesado o lápis. E as mãos se dividem entre os operários em frente à reitoria e os bailarinos. Inquietas por levantar vôo papel afora, parede e memória. As mãos desconhecem a gravidade.

2008-11-14T10:51:00.000-03:00

Preciso urgentemente de caneta por quem meus dedos se apaixonem. Que ela tenha a velocidade que é livre dos atritos dos pensamentos. E que deixe minha mão insone de amor pela tinta com que desenho a alma do mundo.

2008-07-03T11:23:00.000-03:00

E todas as vezes que empunho um cigarro acendo as palavras. Os percursos da fumaça são livros, as escritas, mapas de lugares inexistentes, a tentativa de um caminho, de volta ou de ida. Ao tabagista é dada a observação criteriosa da falta de critérios do surpreendente e, se viver é um susto, existe prazer na taquicardia. E na palavra que virá depois, deste cigarro.

Dar de graça o que de graça lhe foi

2008-06-26T13:01:00.000-03:00

Era muito religiosa, ela e o marido, um homem de fé. E agora estava ali, em frente ao restaurante freqüentado pelos boêmios, caminhoneiros e cafetões. E, às margens da rodovia, se dava gratuitamente a quem passasse e a quisesse e com eles compartilhava o vírus recebido do marido.

Erudição

2008-06-25T15:23:00.000-03:00

Era semi-analfabeta, escrevia o nome com uma letra trêmula e insegura como a própria vida. Mas possuía outras escritas. As músicas que cantava e vinham dar cores mais amenas ao presente nada gentil; as suas mãos, sabedoras de cor da feitura de doces e pães e que, tendo comida ou não, cozinhavam; e os seus silêncios e seus ditos, oportunos como chuva em julho.

As ruas

2008-06-25T15:20:00.000-03:00

As ruas seguem paradas e silenciosas. In. Diferentes ao movimento e ao barulho do que é jogado e se joga em suas correntezas.

Samambaia

2008-06-25T14:50:00.000-03:00

A planta era observada com um brilho de amor resignado, amor que espera. Não se viam nitidamente os sonhos que a povoaram. Teriam partido todos? Cozinhava bem, prova disso era o angu, que as crianças magras e sujas disputavam com os cães, como irmãos. E na monotonia dos sentimentos e dos acontecidos, observava os brotos e, por alguma secreta razão sabia que era ela que surgiria com as folhas que se anunciavam. Algumas coisas, como o que tinha em seu interior, continuavam crescendo. Sem sentido. E para todos.

Almafoda

2008-06-10T16:42:00.000-03:00

Se aconchega.

Ao macio e ao áspero.

Ao céu e ao inferno.

E entre céu e inferno,

entre o que acarinha e o que fere,

um corpo em outro,

a alma em seu fim.

Interação

2008-06-03T11:41:00.001-03:00

E, mesmo que reste o medo, ainda há o desejo desse céu de nuvens de tempestade que não encobrem a multidão de estrelas que me povoam. Porque o mar eleva e mostra os limites. A mão alcançaria o sol e poderia mudar a lua de lugar. E queimo as pontas prateadas dos meus dedos.

Liquido

2008-06-03T11:40:00.000-03:00

Desejo mais uma vez o seu corpo porque ele é de água e caminho pelo mundo e tenho sede. Vou já e ainda agora em minha companhia buscando o não visto e o não tocado. E você é água. Busco as trilhas que desembocam nos barrancos e nas cachoeiras de você, onde me encosto e me refresco e o sinto escorrendo por meus dedos, em busca de mar, retirando do caminho pedra e pau que das mãos tenham rolado para fabricar represa. Porque seu corpo é feito de água e se vai, leva junto.

Vacina

2008-05-30T12:40:00.000-03:00

Quando sofro de apaixonamento tenho febre como em gripes. E tendo decidido definitivamente pelo não me sinto prestes ao sim. Ainda espero que das pessoas venha algo de novo além dos vírus.

Uma cebola e um limão

2008-05-20T09:10:00.000-03:00

por Bem

Uma vez, num lugar nem tão longe do que você imagina, tinha um menino bem normal. Ele vivia em uma pequena casa com sua família, irmãos, pai, mãe, cachorros, galinhas, baratas e os colibris. Podia dizer que era mesmo um menino totalmente normal. Tinha uma família normal, um olhar normal, cabelos normais, andar normal, tudo normal. Ou quase. Aquele menino chorava muito. Mas não era chorar de dor ou de manha, como talvez se pudesse pensar. Se perguntasse aos amigos dele, todos iriam dizer que ele era um menino muito forte. Sabia jogar e brincar, como todos eles, e também brigava, como todos eles. Não, não era esse choro. Se não estava jogando futebol com os amigos ou fazendo alguma outra besteira divertida com as outras crianças, o menino olhava. E por olhar o mundo, e só pelo fato de olhar, ele chorava. É que os seus olhos grandes e marrons sempre queriam perguntar algo, mas não sabiam o quê e nem exatamente à quem. Enquanto pequeno, ele e esse seu jeito nem eram tão ruins. Tinha sempre bastante amigos com vontade de brincar, jogar e se distrair. Todos o conheciam e sempre o conheceram assim já haviam se acostumado. Para as crianças, alguns são assim, outros assim, e cada um é o que dá conta de ser. As pessoas grandes é que são mais complicadas. Quando se é maior que os outros – e pensa ser maior que os outros – qualquer jeito de ser que é diferente, que poderia ser perturbador é facilmente classificado e desqualificado, sem tocar em si mesmo. E as pessoas grandes classificam aos que não compreendem: ou são crianças ou loucos. E o menino começou a crescer e também ao seu redor as coisas e as pessoas mudavam. A cada dia havia menos pessoas com tempo para brincar, outros, já haviam se esquecido de como fazer. As pessoas desaprendem facilmente a se distrair e divertir. É preciso treino. E, a cada dia, surgia mais gente, desconhecidos e desacostumados ao jeito que é do outro. E as pessoas estranhavam aquele moço chorando e perguntavam: por que ele está chorando? E o choro, sem causa óbvia, implicava uma questão: porque chorar? E mais uma: porque eu não estou chorando como ele? E é claro, as pessoas começaram a se distanciar. Não queriam se perguntar essas perguntas. O moço não entendia porque as pessoas se afastavam dele. Era o de sempre, olhando como sempre. Não sabendo mais como se ajudar, ele começou a levar sempre uma cebola no bolso. Se alguém estivesse por perto, tirava a cebola do bolso e começava a cortá-la. E as pessoas já não o estranhavam mais já que é normal chorar quando se corta uma cebola. E a pergunta: porque ele está todo dia cortando cebolas? Não era feita. As pessoas estão sempre fazendo algo, mesmo que não faça sentido, estão sempre trabalhando em algo. E por serem muito ocupadas e talvez porque lágrimas de cebola não têm muita importância, não se incomodavam mais com o choro do menino. Talvez alguns poucos se perguntassem: porque ele sempre está cortando cebolas? Mas, também estes são ocupados e cheios de coisas por fazer para que se distraiam em buscar respostas para perguntas sem importância. E assim o menino viveu, de um dia para o outro, de uma semana para a outra, o menino e sua cebola. Anos se foram e, um dia, meio nublado e com só um pouco de sol, ele estava sentado em um parque. E já com a cebola nas mãos começou a se dedicar ao que estava em volta e via, com aqueles olhos tristes, o mundo. A sua postura mudou, um momento de reparo em seu olhar. Sentada em um banco, um pouco distante, mas nem tão longe, havia uma menina que olhava em sua direção. E era uma menina totalmente normal, com um leve sorriso em volta dos olhos. Mas o menino tinha reparado com o seu olhar um limão que havia nas mãos da menina e que ela parecia chupar de vez em quando. Sem poder se segurar, o menino levantou e seguiu na direção da menina que foi ao seu encontro. Tinham no peito uma sensação desconhecida, uma ansiedade leve, a imagem de uma coisa sem nome, do fundo e do além de si mesmos. Sabiam por que um levava uma cebola e a outra chupava um limão. Os dois se encontraram em um caminho, sem saber se era meio de começo ou fim, e deixaram, por alguns instantes, a cebola e o limão e seguraram com firmeza a mão um do outro. E é provavelmente isso o que os dois ainda fazem, segurar as mãos, viver num lugar totalmente normal.

2008-05-19T19:50:00.000-03:00

E o que faço nada mais é do que dar respostas para as perguntas que você talvez me fizesse. E hoje é um daqueles dias em que seria muito difícil engolir algo além da própria saliva e, por isso, não tenho tido fome embora tanto coma. E hoje houve o homem. Morto. O vi de relance, voltando da festa de aniversário da amiga com quem briguei, a que havia dado o entendimento do deslumbramento, aquele baile em que os dois se deixariam. A amiga que sempre seria. A que desafiou o enfrentamento do que é só costume e me guiou através dos carros e dos lugares que certamente levariam a outros. Ali estava porque, mesmo no que simplesmente passa, há brilho conforme há luz. E agora, é ela quem surge, com o questionamento que grudou na idéia, bem antes de sua morte: feliz serve é pra quê? E era aquele homem. Morto. E se as vezes penso em lhe telefonar ou escrever é porque aos animais de linguagem só é dado criar no dito.

Outras considerações sobre o cigarro

2008-05-19T10:03:00.000-03:00

E as criancinhas, exploradas pela indústria tabagista, são mais um motivo para que eu mesma enrole os meus cigarros.

Big Bang

2008-05-19T09:54:00.000-03:00

O alfinete, cansado de carregar essa caixinha de apetrechos de costura às costas, perdeu por fim a cabeça. E é aí que começa essa história de existir.

Sabedoria de pai

2008-05-14T18:51:00.000-03:00

Quem nunca morreu, tá morrendo.

Contatos imediatos

2008-05-13T19:48:00.000-03:00

E escrever é só isso mesmo, esse puxar assunto com o silêncio...

Paraíso

2008-05-13T19:43:00.000-03:00

E, se Adão foi feliz, que se dirá de Eva, livre de preocupações com processos depilatórios, sedutórios e acessórios e, o mais importante, sem a fumaça fedida e o humor tão sutil e delicado dos caminhões. E havia ainda o sogro, que era um pai e cirurgião plástico. E não comprou presente de dia das mães pra sogra.

Gol

2008-05-07T11:57:00.000-03:00

Na serra, raposa e sol. Uma zaga imperial pergunta: tanta terra pra índio pra quê, se ele come que nem branco e cria gado também? E esperto é quem enxerga que gente é mesmo tudo igual. Só no matar é que se diferem. Quem sabe o valor da vida, respeita a morte e, se mata, olha no olho e come. E na terra do futebol, com seus travestis e suas fraudes, dá dinheiro a violência, que é sempre consentida nos estádios, e, a paixão nacional é tanta que extrapola, vai pras ruas. E quem ganha? O platinado da vez.