insisto em acender um cigarro que me apagará, fora as tantas vezes em que o tenho que acender. Fogo de palha é assim. Do mesmo que fumava minha vó, frente à casa, quentando o sol, acendendo nele o seu pito. E dali em diante, via que hora dessa ela pousaria em si mesma, vinda das cores do horizonte, da luminosidade de um novo dia.