Como insetos que se fazem árvores e, de uma hora inesperada qualquer à outra, voam: pensamento feitos das miúdices da vida. É o que dela vinga.

Sofro crises de incompatibilidade de gênio comigo mesma e implico com essa mania de esperança salpicada com essas pitadas de convicções, como a de que o ciclo da vida se cumpre em si mesmo. E o despudorado não tem exposto todo seu desejo de renovação? O que me pega é o sonho.